Qué sagrado misterio oficio, que en mis manos se gestan la vida y la muerte, sin que penda de mí.
Un misterio, así es. Ni sé cuántos relojes de arena habré de voltear, ni cuántos paños tendré que lavar antes de que acontezca el último grito, el último empujón de la madre al romperse en mis brazos. En ese momento en el que no sé si mirarla a ella o al niño. En ese instante en el que rápidamente corto el cordón y hago al bebé respirar. En ese momento, alguna fuerza me posee, me ayuda. Y yo rezo al envolver al niño en su toga, limpio la sangre, unjo de aceites a la madre, pruebo su fiebre y doy gracias, y sonrío. El ritmo se para. El mundo cesa de girar. Siempre es un milagro. No puedo vivir algo así de otra manera. El esfuerzo, bien vale la paz.
@teatrodelosciclos S.K.
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