Bienvenida a
Teatro de los Ciclos

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Escribir es comunicarse, y no hay escritura sin lectura.
El primer acto de comunicación es pronunciar el nombre que nos representa.

“Sshant ioti”.

Así se pronuncia mi nombre espiritual.

“Kor”.

Así se pronuncia la palabra princesa en varias lenguas del norte de la India.
Al vibrar el nombre espiritual, invocamos nuestra esencia más elevada. Ese es el poder de la palabra pronunciada.

Te cuento cómo empezó todo: este sitio surgió de una paradoja. La palabra, para mí, siempre ha sido una herramienta para expresar mi universo interior y, al mismo tiempo, algo que no consigo encauzar para decir lo que realmente quiero decir.

En los círculos de mujeres, la palabra forma parte de la expresión de un espacio sagrado que recordamos. Sin embargo, cuando facilitaba círculos en España, me encontré con el reflejo de mi conflicto interior: la palabra de las mujeres, a veces, en lugar de ser sanadora, se convertía en tribunal. Nos sacaba del espacio sagrado, y mi energía no era capaz de sostenerlo.

De ahí surgió la necesidad de tomar distancia, de buscar una apertura. Así me llegó, como inspiración, lo pertinente que sería utilizar la palabra escrita como una forma de reposo: por la pausa que se produce antes de escribir y de leer, como al contener el aire en un pranayama.

Otra sugerencia de cómo tomar distancia del parloteo de la mente —ese impulso interior que nos lleva a opinar y expresar todo lo que pasa por ella— llegó a través de los arquetipos: expresiones mentales de una energía que se representa mediante una historia. Pero no cualquier historia, sino aquella que expresa lo que todas las mujeres sentimos por dentro y no nos atrevemos a decir, porque la inmediatez de la vida actual conspira para que lo reprimamos y silenciemos.

Así, el monólogo de mujeres que nos resultan familiares, aunque no las conozcamos, la reconstrucción de su vida a través de lo más íntimo que compartimos con ellas se convirtió en una forma de hacer círculo, de escucharnos por dentro. Un paso intermedio para escribir nuestro propio monólogo interior.
En India, regresé —esta vez como participante— a un círculo de mujeres. Al tener que hablar en inglés, experimenté de nuevo la paradoja: el acto de detenerme para expresar mis emociones en una lengua no materna y en una cultura diferente se convirtió en una forma de meditación activa.

En Francia, donde viví durante dos años y medio, a pesar de haberlo elegido, atravesé una crisis tan profunda que no me sentía con fuerzas para asistir a un círculo de mujeres. El francés se convirtió en mi lenguaje de la cultura —por mi investigación del catarismo— y de lo cotidiano —por curiosidad y necesidad—, pero no de lo íntimo. Por ello, he decidido regresar a España con la esperanza de recuperar, desde una nueva energía más madura, el poder de la intimidad de mi lengua materna.

Todavía estoy ascendiendo desde la cueva. En camino.

Como dicen los maestros de kundalini yoga, recibimos un 90 % de la Divinidad, y solo un 10 % depende de nosotros. Pero ese 10 % es necesario para que la historia se complete.